Dos meses después

Esta semana un trozo de mí yace críptico en las letras que se borran con la humedad de su muerte.


La herida magra

no cicatriza
y atemporal habita
candelarizada
por un espíritu mágico
que poetiza
mis días

después
de su proceloso silencio.

Desde la ausencia

Ciertamente, la ausencia siempre nos provoca. A mí... un exceso, un diluvio, una tremenda ola que exige a los pies la irremediable terrenalidad.


Cuando te vas

la entelequia destempla mis dientes
y enloquecidas las palabras
me olvidan
mientras muerdo
tus verdes sábanas de fuego.

Desvistiendo la poesía

Nuestra unión, ciertamente, es poesía.
Poesía que desabotona letras, que desviste frases mudas, que muta la gravidez del vocablo para convertirlo en palabra, reconociendo, a su luz, cuando descaradamente la desnudamos para hacerla amor.



Ah, qué bendita geografía

la de tus manos
que santiguan mi cuerpo
azuzando los declives
bordeados por tus volcanes
crucificándome terrea
para buscar juntos
aguar nuestro océano.

Cuando amar es lamentable

No pensé jamás que escucharía, alguna vez, decir que el amor es “lamentable” y busqué los antónimos para tratar de quitar el estigma que me deja esa sola palabra, pero a veces, es fácil profanar un sentimiento cuando la sublimidad es - apenas- una noche insomne que no se concreta.


No hay nadie que detenga

la oscuridad penetrando
por los cubículos
en la estación del tren
de nuestras ausencias,
y menos la luz del amor
que se acerca por los rieles
en la dimensión más lamentable
que oculta el poeta.